Es un espacio donde podes leer los textos y/o solicitar las canciones del del autor Pablo De Biaggio, enterarte de sus amigos con quienes comparte estos intereses y opinar o enviar articulos o información relacionada con estos temas.
de Ricardo Yattah
para pablodebiaggio@gmail.com
fecha 21-jul-2007 0:44
asunto Ricardo Yattah
Adjunto mi comentario y un poema en contrapunto.
Querido Pablo De Biaggio: recibo en el filo del día del amigo un hermoso poema tuyo (“Las manos”) y en contrapartida formularé el comentario crítico (es una de mis especialidades) con la honestidad de un poeta igual que tú.
El poema se inscribe en una sintaxis clara y transparente (algo muy difícil de lograr en los tiempos posmodernos que corren). Máxime cuando las metáforas han sido construidas complejamente:
. . . son la siembra que en la piel cultivan
. . . como ríos ciegos . . . donde acampan las caricias
. . . el truco que nos bendice . . . contraseña del abrazo
Y así se llega a la metonimia (sentido global del poema: las manos . . . milagro . . . misterio . . . ensoñación).
Hay rasgos de romanticismo (amor, muerte y resurrección) a pesar de que perteneces a una época que repudia ese movimiento . . .
Por la claridad expositiva te acercas a Wislowa Symborska (poeta polaca Premio Nóbel del año 1996) pero tú trabajas “con palabras que aluden a palabras” . . . mientras ella deja abierto sus poemas para que sea el lector el que lo sintetice en una frase o en tan sólo una voz . . .
Todo esto es la primera impresión que me formo de tu estilo. Si me sigues mandando poemas . . . iré discerniendo tu tendencia de tu “yo poético”
de Pablo De Biaggio
para Ricardo Yattah
fecha 23-jul-2007 15:02
asunto Re: Ricardo Yattah
Estimado Ricardo,
no esperaba tan buen regalo como haberme dedicado una crítica a lo que escribi. no se si soy merecedor.
por supuesto, siento agradecimiento por haberme dedicado su tiempo y su conocimiento de crítico. no es mi caso, no soy lamentablemente un estudioso y un memorioso como para poder realizar un tabajo que admiro en otros colegas pero para el cual desconozco mis capacidades, aunque me hubiera gustado tenerlas.
si leo suelto, desordenado, de atras para adelante y por supuesto cada vez que mis profesiones generalmente comerciales me dan una bendita paz y o serenidad mental que suelo disfrutar mucho cuanto se depositan en mi.
perdon por no haber hecho ningun comentario al primer poema (Romance del labriego muerto), simplemente por lo comentado, pero si digo, que me conmovio y recordo a mis dos viejos amigos tambien ya perdidos y disfrute al leerlo haciendo paralelo en mi recuerdo con mis propios sentimientos y llevado por la cadencia de emocion en sus lineas.
"mano" me gusto y no me deja dudas sobre que seguire leyendo sus textos.
quizas algun dia logremos en uno solo de nuestros escritos, la magia suficiente para dejar confirmado que estuvimos de paso.
un sincero abrazo
pablo
NOTA PARA EL LECTOR:
Mano
No es el tono de su piel
lo que preocupa.
Ni el perfecto movimiento
que la anima.
Su color
es un hecho irreversible.
Su contorno
la anticipa.
Es de su palma
que afloran los secretos.
Romance del labriego muerto
Luna de abril por la tarde tras las últimas señales
el estío moribundo y la quietud de los fríos.
Ramalazos de horizonte, niebla perdida en la niebla
se hielan mis pies descalzos, sangran mis manos cansinas.
Pero un dolor penetrante oprime mi cuerpo frágil
alguien se quedó en la playa, alguien eligió quedarse
y fue el oleaje bravío contra las piedras de sangre.
Era mi mejor amigo confidente de la noche
en rueda de canto y fiebre hasta dar la madrugada.
Y después el sol quemante entre los viñedos viejos
pidiendo a la tierra seca el fruto de su desconsuelo.
No quiso sentirse esclavo y lo hemos sido de lejos
como si de amos y esclavos dos mundos en pugna ciega.
Pero su corazón estaba clavado a la finca añeja
y más clavado con garras a la doncella hechicera.
Tristeza al pensar en ella prohibida a sus manos rudas
y a los sudores viriles bajo el muladar de estrellas.
Prohibida cuanto prohibida por señorío y caprichos.
Prohibida cuanto prohibida para su aliento plebeyo.
Por eso no regresó aquel día de la playa
ebrio de vino y de sangre, duro de huesos y carne.
Era mi mejor amigo.
Luna de abril en la tarde
para pablodebiaggio@gmail.com
fecha 21-jul-2007 0:44
asunto Ricardo Yattah
Adjunto mi comentario y un poema en contrapunto.
Querido Pablo De Biaggio: recibo en el filo del día del amigo un hermoso poema tuyo (“Las manos”) y en contrapartida formularé el comentario crítico (es una de mis especialidades) con la honestidad de un poeta igual que tú.
El poema se inscribe en una sintaxis clara y transparente (algo muy difícil de lograr en los tiempos posmodernos que corren). Máxime cuando las metáforas han sido construidas complejamente:
. . . son la siembra que en la piel cultivan
. . . como ríos ciegos . . . donde acampan las caricias
. . . el truco que nos bendice . . . contraseña del abrazo
Y así se llega a la metonimia (sentido global del poema: las manos . . . milagro . . . misterio . . . ensoñación).
Hay rasgos de romanticismo (amor, muerte y resurrección) a pesar de que perteneces a una época que repudia ese movimiento . . .
Por la claridad expositiva te acercas a Wislowa Symborska (poeta polaca Premio Nóbel del año 1996) pero tú trabajas “con palabras que aluden a palabras” . . . mientras ella deja abierto sus poemas para que sea el lector el que lo sintetice en una frase o en tan sólo una voz . . .
Todo esto es la primera impresión que me formo de tu estilo. Si me sigues mandando poemas . . . iré discerniendo tu tendencia de tu “yo poético”
de Pablo De Biaggio
para Ricardo Yattah
fecha 23-jul-2007 15:02
asunto Re: Ricardo Yattah
Estimado Ricardo,
no esperaba tan buen regalo como haberme dedicado una crítica a lo que escribi. no se si soy merecedor.
por supuesto, siento agradecimiento por haberme dedicado su tiempo y su conocimiento de crítico. no es mi caso, no soy lamentablemente un estudioso y un memorioso como para poder realizar un tabajo que admiro en otros colegas pero para el cual desconozco mis capacidades, aunque me hubiera gustado tenerlas.
si leo suelto, desordenado, de atras para adelante y por supuesto cada vez que mis profesiones generalmente comerciales me dan una bendita paz y o serenidad mental que suelo disfrutar mucho cuanto se depositan en mi.
perdon por no haber hecho ningun comentario al primer poema (Romance del labriego muerto), simplemente por lo comentado, pero si digo, que me conmovio y recordo a mis dos viejos amigos tambien ya perdidos y disfrute al leerlo haciendo paralelo en mi recuerdo con mis propios sentimientos y llevado por la cadencia de emocion en sus lineas.
"mano" me gusto y no me deja dudas sobre que seguire leyendo sus textos.
quizas algun dia logremos en uno solo de nuestros escritos, la magia suficiente para dejar confirmado que estuvimos de paso.
un sincero abrazo
pablo
NOTA PARA EL LECTOR:
Mano
No es el tono de su piel
lo que preocupa.
Ni el perfecto movimiento
que la anima.
Su color
es un hecho irreversible.
Su contorno
la anticipa.
Es de su palma
que afloran los secretos.
Romance del labriego muerto
Luna de abril por la tarde tras las últimas señales
el estío moribundo y la quietud de los fríos.
Ramalazos de horizonte, niebla perdida en la niebla
se hielan mis pies descalzos, sangran mis manos cansinas.
Pero un dolor penetrante oprime mi cuerpo frágil
alguien se quedó en la playa, alguien eligió quedarse
y fue el oleaje bravío contra las piedras de sangre.
Era mi mejor amigo confidente de la noche
en rueda de canto y fiebre hasta dar la madrugada.
Y después el sol quemante entre los viñedos viejos
pidiendo a la tierra seca el fruto de su desconsuelo.
No quiso sentirse esclavo y lo hemos sido de lejos
como si de amos y esclavos dos mundos en pugna ciega.
Pero su corazón estaba clavado a la finca añeja
y más clavado con garras a la doncella hechicera.
Tristeza al pensar en ella prohibida a sus manos rudas
y a los sudores viriles bajo el muladar de estrellas.
Prohibida cuanto prohibida por señorío y caprichos.
Prohibida cuanto prohibida para su aliento plebeyo.
Por eso no regresó aquel día de la playa
ebrio de vino y de sangre, duro de huesos y carne.
Era mi mejor amigo.
Luna de abril en la tarde